ПИСЬМО * Остатки листьев дорывает с веток ветер на небе тучи цвета окиси свинца, с утра такое чувство будто вечер уже настал, и будет длиться без конца. Не знаю сам, зачем я Вам пишу, Чего хочу, я, честно, сам не знаю Слова, рифмованные в белый лист крошу С эмоциями, чувствами мешаю. Всю тщетность действиям своим даю отчет Сам понимаю, как все безнадежно, Так на красавицу с мечтаньями уродец Глядит, себя подпитывая ложью. Так руки приближаются к костру, Где теплота граничит с обожаньем, Пишу я Вам, и истин зёрна тру, Не дав им прорастания в растенье. Чтоб шанса им не дать и время плоду, Чтоб оскоминой горчинки не вкушать, Меж ними грань ограничения – Свобода – Мне за неё вас можно только созерцать Не знаю сам, зачем я Вам пишу, Ведь не скажу, чего сказать хотел бы Слов ветра, под которыми дрожат Листочки у плакучей, хрупкой вербы… Бессмысленно в высокопарный слог вплетать Про Биатричче, про Офелию и Еву, О Кае с Гердой сказку излагать Про поцелуи снежной королевы. Нести бредовое, про омут глаз, их синь, Что я готов в них броситься топиться… Поверти мне, что в амплуа – кретин И в этот образ не желаю вжиться. Пишу, и сам гадаю всё, зачем Бежит строка, водимая рукой Каких молчаний поиск ведет, тем? Вы не другая, это я другой. Что воду в воду наливает для воды И виден мир совсем, совсем иначе. В лицо смеётся барышне беды, Скрывая смехом то, что сущность прячет. Пишу Вам и правдивость избегаю, Я к исповеди, право, не готов! Страницы жизни так поспешно прикрываю К чему скулением потешать богов? Я сам довольно пастырь не бездарный Умеющий не только слушать, слышать, Плести про камень преткновения, кошмарить Адептов с напрочь съехавшею крышей Про царство Божие безбожное моё Про сеятелей, жатву, виноград… О входе в дверь и выходе в окно О том, какой на истине наряд. Мир не стремлюсь я этот изменять Себя изматывать, грузя её нотацией Пусть на мне выжгут тавром, тать – Я не желаю быть слугою нации! Мне нравится смотреть на поколение Что ставку сделало на «ФАНТУ», «ПЕПСИ», «СПРАЙТ» До пирсинга им огненность геенная У них и в плохо есть своё «ОЛ РАЙТ». Мне нравится, хотя не понимаю, Смотреть на разукраску юных кур Они «прикольным» это величают – Мне ж не доступен свистоплясочный гламур. Мне интересно их безумство в наркоте (я не сужу их за употребленье) Ведь можно истину искать в вине?! Тем более знаю мненье их о мнении… Давно уже на плохо – хорошо Добро и зло делить уж перестал От многого ушел, к чему пришел, Из приобретшего немало потерял. Пишу вам, – отчего? – и сам не знаю… Покоя не даю своей руке… Хотя, конечно, зная сущность, понимаю – Пишу бессмысленное смыслу вопреки. Пишу Вам, чтобы просто не молчать Чтоб не оглохнуть от звенящей тишины И не стремлюсь я что-то доказать Себя, терзая чувством новизны. Отдаться совести своей на растерзание И делать ставки, на прервавших бег свой кляч. Я не желаю, терпигорцем быть, страдальцем, Я презираю образность, палач. Пишу Вам, и не знаю,- а зачем, Мной сложено и понаписано все это? Воздерживаюсь спички взять и в тлен, В прах, в пепел обратить слова поэта. Не знаю фразою, какой все завершить Поскольку все с начала без начала Отсутствует сужденье, связность – нить Все смято, скомкано, как утром одеяло Оговорился я, по-моему, не зря Про зерна истины не породивших плода Интерпретировать, домысливать, решать Дается Вам полнейшая свобода.