- Почему для меня ты не пишешь стихов? - Про любовь? - Про любовь. Разве это так сложно? - Что ж, сегодня я вроде немного готов. Напишу для тебя нечто милое. Можно? Взгляд прекрасен твой словно златая заря, Что с небес нам так томно взирает во след. - Про зарю, знаешь, где-то уж слышала я. Ничего по-новей для меня больше нет? - Я попробую. Что ж... Про улыбку? - Давай. - Про улыбку, наверное, будет вот так... Она светит, как в ясную ночь небокрай, Разгоняя собой беспросветность и мрак. - Как, как, как? Ну-ка стоп! Беспросветность? - А что? - Это глупо. - Отнюдь. Это стих. Здесь вообще нацарапать могу я про то, К чему слух твой совсем не привык. Про бескрайность души, про созвучье сердец, Про безумную, яркую жизнь для двоих. - Подожди! Основное скажи наконец. - Я люблю тебя! - Вот! Замечательный стих.