Полыхают неоны в амебах луж, над городом вечера терпкий дурман, и дома танцовщицами "Мулен-Руж" истерично срываются с места в канкан, где дробя свое "я" в отраженьях витрин, ты уже, как заложник ночного шаманства, с наслажденьем вдыхаешь проспектов бензин и впадаешь в безудержность тихого пьянства, и кочуешь всю ночь по бессонным кафе, оставляя на чай для халдеев всю сдачу, где в табачной завесе, слегка подшофе, проститутки тебя теребят наудачу... И в какой-то момент, заблудившись, поймешь, что ты выпал внезапно из этого века, что уже переулком парижским бредешь, ковыляя утиной походкой Лотрека...