Не знаю, как это я вам объясню, но это непоправимо: жёлтый лист падает не в душу мою – он просто падает мимо. Сверкает иней на проводах, закат, как прежде, малинов… И всё это мчится куда-то. Куда? Мимо души, мимо. Взрываются почки на тонких ветвях лимонно-зелёно, кудряво. Тут бы восторженно выдохнуть: ах! Да получается вяло. А лето экватором грудь распахнёт, моря заплещутся – просим! Но лист отболевший забыть не даёт шершавую песню. Поёт и поёт осень… Всё-таки осень.