Я не знаю: у всех ли так явственно просыпается детство в старости. Ничего в нём такого, что нравственно угнетало бы даже по малости. Всё прекрасно и сердцу свято, хоть и обожжено войною. И совсем мне не хочется прятать ничего, что случалось со мною и сегодня во мне, без странностей, а тем более без безобразия. Необузданность детских шалостей, – не маниловщина, а фантазия, – и мальчишество не растаяли в лихолетье и в позднее время. И случалось, что этим славили, вообще, неплохого еврея. Отражается в капле вселенная, в нас вошедшая при рождении. У меня она, песнопенная отпечаталась в стихотворении из большого количества строчек, что порою рождались натужно. Только кто их прочесть захочет, и кому это, право, нужно? Всяк заботами полон своими и свои есть воспоминания. От избытка и чувств, и знания большинство – безразличные ныне. Всем до фени чужие проблемы, одолеть бы закомплексованность. Ну, а внешне, конечно же, все мы проявляем заинтересованность. Сознавая всё это, в отчаянье каждый день просыпаюсь рано, не лелея какие-то чаянья, я стихами лечу свои раны.