Всё ещё не в коме я. И на крюк не вздёрнут я. Но буковки знакомые и слова истёртые доведут бездарного к состоянью этому. Я боюсь стандартного! Лучше быть раздетому и ходить по городу от других отличным. Но встречаюсь смолоду только я с привычным. Многажды повторено, многажды всё сказано. Тропки все проторены, все пути заказаны. Нету необычного всё тысячелетье. От всего привычного скучно жить на свете. Скучно! Оттого я, может, сочиняю, сидя, лёжа, стоя?.. Право, я не знаю. В скуденьких твореньях новизны ни грамма, и я в подозреньях: Муза всё украла у других сожителей. Оттого я в горести, сам себе хулитель я, что живу без гордости, забавляясь одами с рифмами избитыми. Персонажи с мордами от рожденья спитыми, кодлами в стихах моих куражатся бесчувственно. Боже, дай один хоть стих, чтоб своим почувствовал. Конец 70-х