Боль ужасная тело корчит. Мат во тьму вылетает градом: бут, упав, мне ударил копчик. Как назло – никого нет рядом. Хорошо, что не стукнул повыше, мог бы мне перебить позвоночник. Закричать бы, но кто услышит? – тишина, как на кладбище ночью. Ладно, выкручусь как-то сам я, вот чуток ещё оклемаюсь. Шахта, ты не могильная яма! – видишь – я ещё улыбаюсь. И ощупав свои ягодицы, поднимаюсь, начал движенье. И, хоть это сейчас не годится, сочиняю стихотворенье. Мне оно в этот миг – подспорье. Вот уже в руддворе освечен камеронщик дежурный Боря. Но как путь до него бесконечен! Одолев его, шуткой скрою, что со мной чуть беда не случилась. Если я ещё что-то стою, то зачем мне сочувствия милость? Боль пройдёт. Но пускай уроком этот случай во мне ощущается, что не надо всё делать наскоком, здесь «авось» никому не прощается. 1966 г.