В ней много ран, она, как сыр, дырява, Но, если глянешь, сразу не поймешь, Что все настолько красные кроваво, Ведь кровь внутри, снаружи – только дождь. По ней, невинной, сыпались удары Мечей, ножей, кинжалов, пуль и стрел… Так часто прямо в сердце попадая, Определяя самым тем ее удел. Она погибла, боле не сдержавшись На перекрестке неба и земли. Но все ж причину жизни, смертью ставшей, Понять другие так и не смогли…