- Здравствуй, дорогая. - Здравствуй, дорогой. -Ты не спишь, родная? -Нет, не сплю, родной. Ты опять до ночи сочинял стихи? - Написал чего-то. Кажется – плохи. - А о чем, любимый? - О тебе опять. Только не выходит, думаю порвать. - МОжет быть, расскажешь? - Хочешь? - Да, хочу. - Только ты не смейся. - Что ты! Я – молчу. - Я писал про вечер, звезды, тишину, И про то, как тополь заслонил луну. Как стоим мы рядом и глаза – в глаза, И о том, как трудно что-нибудь сказать. Как губами тронул прядь твоих волос, Как в глазах увидел отраженье звезд. И как слились губы, и застыла ночь, И с улыбкой время зашагало прочь. А потом, смущенно косу теребя, Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»… Я тебе наскучил этой ерундой? Что не отвечаешь? - Плачу, дорогой.