Здесь, в одуряющем запахе табака размывает лица. Здесь непонятно, кто ты. Вся система держится на дураках, которые ищут, с кем бы свести счеты. Но мне этот мир нравится, как теплый уютный свитер, подаренный мамой на энный ДэРэ, на котором какой-то полу- или недо- кондитер вылепил розы. Здесь я не чувствую вре- менных промежутков и не боюсь опоздать. здесь стерты границы и в тоннеле бутылки всегда свет. Здесь ежесекундно поминается какая-то мать, которой, в общем, и в природе нет. И ты думаешь: где это долбанное счастье и на фиг оно тебе сдалось? Может оно зацепилось за снасти, когда мы ловили рыбу, и порвалось на британский флаг нездоровых амбиций, растертых плевком по ковру. Ну и хрен с ним! Все равно тебе буду сниться, даже если умру. Здесь...