В голове моей хмельной. Закружился мыслей рой. Я гоню его куда-то… А в мозгу моём стаккато Всё звенит, с ума всё сводит. Видно Дьявол хороводит… Не Лукавый то… сам я- Экзекутор и судья. От себя, ведь не уйдёшь. Не смухлюешь, не соврёшь. Кто я? Где я? И зачем? Был никем? А стану всем? И зачем ведёт звезда, С ниоткуда в никуда?… Вот ещё… банкуйте черти! Есть ли жизнь, опосля смерти? И куда везёт трамвай, В Преисподнюю иль в Рай? Философия, однако. До чего ж умён, собака? Голова - моя тюрьма. Словом, горе от ума. ****************** Вот такие, вот дела Происходят с похмела…