[em]Из цикла «Перестройка руин»[/em] Который год держу в руке перо, который год свободы не дождаться... Который год над письменным столом мерцает свет нездешнего пространства. Не оттого, что жизнь, как ночь, пуста и жаждет экстремальности событий, а потому, что, словно арестант пожизненный, в непроходимом быте все жду амнистии, надеясь на судьбу, вдыхая снов опасную отраву, ведь на мечту наложено табу, а быть шутом - естественное право того, кто от младенческих соплей к неясной цели полз на четвереньках. И вот приполз. Печальный юбилей - десяток лет прошедших на ступеньках незримой лестницы, ведущей... впрочем, нет, не стоит утверждать реальность цели. На этой необъявленной войне одни лишь дезертиры уцелели. Ау, мой путь! Ау, моя мечта! Я выжил потому, что был бездарен. И все же я эпохе благодарен, за то что в ней не понял ни черта. [em]1988[/em]