Сложу слова в смешную ткань, И ветер скажет мне: "Привет! Я буду триста тысяч лет Будить тебя в такую рань!" И я отвечу: "Что с того? Привыкнуть можно ко всему! Прости, я только не пойму, В чём смысл стремленья твоего? Зачем тревожить пыльный дух, Которому неведом путь?" И ветер, помолчав чуть-чуть, Прошепчет мне: "Одно из двух..."