Мне, как свободному художнику, кажется, что весь белый свет - это жгучая рана.. и кто-то аккуратно зашивает её нашими переплетёнными телами.. и самое, как всегда обидное то, что это даже не любовь, а губы, волосы, нежные пальцы, вкус, молчание, ненависть и страсть..возможно, грусть,- пожму ей руку.. и желание, которому я так боюсь отдаться.. всё это будет сказано обо всех людях вокруг, обо всех порывах на обрывах, обо всех апперитивах, обо всех письмах к Никому..но никогда не произнесут они слово "любовь"..они скажут тысячами слов, но умолчат о том,чего с ними никогда не произойдёт..