Пустой холодный мрак в квартире, И дни за днями ни о чем. Мишень в моем сердечном тире, В неё с размаху топором. А по подсчетам – мне за тридцать, И жизнь течет своим ручьем… Мечты слезами на ресницах… Любовь…погашенным огнем. Стремилась, больше, чем хотела, Не доводила до конца… Ценила то, что не имела, А потеряв – жалела…да. Людей читаю, словно книгу… Свой мир же - бесконечный сон. Оглушена надежды криком, Последним, что затух потом. И с полудохлым этим «счастьем», Каким казалась моя жизнь, Обручена, но в черном платье… Вот только поздно уж… Держись! И этот бред из слов и звуков, И привкус горечи во рту, И вереница глупых слухов - Всё означает пустоту… Здесь нет тепла, и нету света. Тут недожитый мною век. Здесь счастья нет и нету цвета. И человек – лишь человек.