Стихи – не всегда поэзия и концентрация мысли. В прошлом поэты грезили, сегодня грёзы прокисли. Сегодня в крови планета, война в Афганистане. В такое время поэты грезить не станут. А у меня подавно просится явь на страницы – как был вчера раздавлен в опрокиде Саня Птицын*. Пусть – личная неосторожность явилась смерти причиной. Но осознать невозможно: не станет парнишка мужчиной. Всё для него окончено – не будет жданной женитьбы. Опускается гроб заколоченный. А ему жить бы да жить бы. В этой моей реальности, на карачках в которой лезу я, не может быть ни сусальности, ни карамельной поэзии и ни цветастости прочей со словами, Музы достойными. Будни и быт в строчки лезут прыщами гнойными. 1986 г. * сын моего коллеги по работе в шахте.