Мир, он не такой, какой он есть, Мир, такой, каким его ты видишь, Восход солнца... Дорожный тес... На пути далеком, освещение небес... И ни что так не сбивает с пути, Как состояние на перепутье, В тот момент, что возможно сойти, На каждой, лишенной раздумья минуте... И чем тяжелее тернистее время, Тем жизнь сопредельно ближе к Земле, Иная загвоздка, созидает сильнее... Препона, балласт и тяжесть в борьбе... Препятствия не бывают бесполезны для ума... Во время испытания истекаются беды... И не возможно без искры добыть огня, И без войны не рождаются победы... И возрастает трудность, вломность, Когда ты в двух шагах и сходно к цели, И с каждым шагом нуса зрелость, В потасовке, битве и дуэле... И прошедствовав стезею терпенья, Рядом, с сошедшими с дороги, Узреешь мир терзанья и мученья, В глазах которых, начертанны тревоги... Сдаваясь в засаде и в осложненье, Двуногое без перьев взмывается в высь, И владея пером, слагая стихотворенья, Он легок в полете, как немыслим... А трудность рождает в человеке способность, Но не та победа, что далась легко, Заставляет испытывать в персоне гордость, А та, что упорством в борьбе и с умом... Существует приятное заблужденье, Поощраемое формой нашей планеты, Я напишу его в стихотворенье, На каждый вопрос существуют ответы... Бороться жизнь сулит каждый день, А надо просто творчески жить, Стрелы летят четко, конкретно в мишень, Каждый из нас способен творить... Словами пользуются для выражения смысла, Постигнув его, память стирает слова, Ишещь человека, из числа, чья искра, На тот миг, что забылся, тебе помогла... И каждый смысл связанный концом, Не бывает жизнь в мире бесконечной, На вопрос "Каким ты был отцом?" Ответят дети, воспоминаньем вечным... Весь смысл за пределами замкнутого мира, Обретение смысла предпологает конец, После ухода с прямого эфира, Всех песен, что исполнил в том мире певец... Бывает больно вспоминать, Ту минуту, за то, за что боролся, Когда чернила исписали всю тетрадь, Когда любил ее, но чертовски укололся... Когда готов был звезды с неба воровать, Терпел ожог небесной пентаграммы, Когда готов альтоир всю жизнь искать, И все, все ради милой дамы... Когда в глуби ее глазах мелькал весь смысл, И отличаясь альтруизмом ты ее любил, И до сих пор, тревожит мысль, Как больно вереломство пережил... И так бедственно и горестно становится, Когда тебя не понимает любезный сердцу человек, Но жизнь, она не остановится, Она течет как медленный ручей... Любая сила, что наполнит душу человеку, Способна реорганизовывать пути, Переплывая вдоль непонимания всю реку, Оказавшись на берегу любви - цвести... Да, бывают в жизни очень трудные минуты, Но мы ведь продолжаем верить, продолжаем жить, У каждого из нас индивидуальны судьбы, Главное, что дорогим признали, тем дорожить... А счастье, оно аналог птицы, Но это состояние души, Когда улетает, кого признать убийцей? Повторяюсь, что дорогим признал, тем дорожи... И всегда, всегда мы понимаем, Но лишь в позднюю, последнюю минуту, Когда синица счастья улетает, В далекий путь, и в долгую разлуку... И лишь тогда, когда в руках ты держишь воздух, И с ладони ветер сдул последнее перо, Тогда, что не сдержал, подобно спросу, Побытом последнего билета, в последний миг, в метро... А в чьих руках зажаты крепко наши судьбы? Мы выбираем простейшие пути, А кем строятся, кем прокладываются мосты? А кто, кто авторствует стихи? И повсюду разветвленные дороги, Мы выбираем мир, каким его мы видим, Коннотация ясна, как на ладони, Мы верим в то, о чем стократ твердим...