Сергей Ирза Ах, годы годы – старых листьев ворох… Вот только эту кучу мне не сжечь. До самой смерти вслушиваться в шорох, Сухой листвы, опавшей с моих плеч. Да, я не против, пусть шуршит почаще, Он, как в лесу… - люблю щемящий звук. Я по годам шагаю, словно в чаще, Весь в ощущеньях радости и мук. Я по годам иду, как будто, осень, На самом деле - ранняя весна. Ну, и пускай одеты ветви в проседь, Моя дубрава памятью красна! 01/04/2011