«…И просто продиктованные строчки Ложатся в белоснежную тетрадь». А. Ахматова, «Седьмая книга», «Тайны ремесла. Творчество» Ко мне они, бывает, что приходят в подстанции, в забое и в клети и до того бесчестно колобродят, что я кричу им: «Вашу мать ети! Мне надо быть не с вами, а в работе, задачи посущественней решать. Напрасно, Музы, вы чего-то ждёте, я милостыню не могу подать. Ну хорошо, я под диктовку вашу коряво в рифму что-то запишу, но прочитав, я не увижу лажу, а будет в строчках, как я тут пашу, и с кем пашу, и как страна нас ценит, даёт нам грамоты, порою ордена, но эти штучки, ох, хреновый «цемент», и, как слова, не стоят ни хрена». Но всё же, всё же… Много этих «всё же» вопросами ложатся поперёк: «Кто за меня во мне стихом итожит людскую боль? И есть ли в этом прок?» Я не поэт. Я – инженер. И только. Я самолично к этому пришёл. Зачем бываю музами истоптан, как бедное курча? За это зол на них и на стихи едино. Но между тем, всегда, везде, опять опутан я словесной липкой тиной и начинаю рифмами писать на штреке, в кабинете, на собранье, копаясь даже в бытовой золе. В строках моих любовь и состраданье ко всем живущим рядом на земле. 1967 г.