Фанфары. Барабаны. Колокол. Утро. Занавес.. Но никакого занавеса не существует, так же, как и долгожданного утра. Все нереально, помимо нереального. Все бессмысленно, помимо бессмыслицы.. Все - заблуждение. Все – невыспавшийся парадокс.. Истина Занавеса заключается в том, что человек одновременно слепнет и прозревает.. Такая четкость и такая путаница.. Такой интерес и такое безразличие.. Такая часть целого и такое ничто.. Такое наглое вранье и такая голая правда. Где Занавес?! Укройте же наконец и спрячьте! Подальше! Сегодня зима.. Утро. Колокол. Великолепный занавес. Но никакого Занавеса нет. Есть только лишь стойкое желание прочности. Это желание настолько сильно, что я на ощупь чувствую этот плотный шелк, который пряли с утра до ночи белолицые мастерицы. Его не ткали нигде. Мимо. Мимо.. В пустую.. И вот Занавес постепенно исчезает, и в глазах искажается время и пространство, оставляя тонкую едва заметную нить другого сознания.. Грань.. Это всего лишь отголоски другого прошлого..другой жизни..