Тихо заката свеча догорает, Бедный скрипач всё на скрипке играет, Но гений не знает, что игра хороша. Некому не расскажет, то гений творца. А народ всё гнобит, того скрипача За то не нажил он в жизни куска, А он всё молчит и в смиренье своем, Всё так же играет в подвале сыром. А тут только мыши игру ту услышат, Они понимают, они тоже слышат. И чувства даны им не меньше чем нам, Они его публика, серый тот зал. Ведь игре той не внемлет только глухой. Скрипач одинокий, скрипач молодой. Не играй для мышей, сыграй для народа, И признанье придет и золото вскоре. На что мне ответил один мудрый крыс. Что рано еще выходить на карниз. Промедли немного, а потом только к ним, Не готовы услышать такое они. Тебя мой скрипач ждет дурная там слава, В дальнейшем быть может жестокой расправа, Поскольку не могут люди принять, Такое светило, такой твой талант. Но скрипач не послушал, опьянев от успеха И вот заиграл он на площади светлой, Но вместо похвал, услышал укор. Не может быть так, людям то не дано! И был он убит на той площади светлой, За то что играл он душой, а не телом, За то что опять всё на черта списали, Не может играть человек так, не вправе! Сказали не чистый, вмиг же убили, За то что никто не играл так до ныне, За то что он был чем-то вроде светила, А народ для него чем-то вроде секиры.