Дым – коромыслом, и мысли – вразброд. Солнце – на бреющем вдоль горизонта. Здравствуй, мой город – неприбранный, сонный. Я возвращаюсь в заброшенный порт, питерским ливнем обласкан, умыт. В гулком колодце оставленный крестик – метка на карте. Но код – неизвестен в поле декартовом. Компас – сбоит. Азбукой Морзе истерзанный пульс дарует азимут: северный полюс. Ветви сирени на Марсовом поле клонятся долу. И я – не боюсь доли заблудшего. Лучше ль – бежать точки схождения нитей пространства? Было бы правильней – просто остаться, не преступив твоего рубежа... [em]30 мая, 8 июня 2004[/em]