ноябрьский финт. стирает горизонт, дома и чувства влажной губкой серость. и требуется глупость или смелость, чтобы шагнуть вперёд в такой сезон, что превращает город мой в фантом, в ни неба - ни земли - ни направленья, здесь даже ветер впал в недоуменье, устав гоняться за своим хвостом. и воздух загустел - хоть режь да ешь, или торгуй на вынос - тонну в руки. в нём вязнут звуки, эхо мрёт со скуки: кричит не в рифму, путая падеж... мы словно в западне. точней - в плену стеклянности лубочно-сувенирной, чужих пространств оглаживаем спины - дешёвый приз на призрачном кону. нас походя случайный пилигрим встряхнёт, вернув три степени свободы - и мы взлетаем мелким эпизодом большой картины мира. и парим. и стоит ожидания полёт. а пилигрим смеётся - снег идёт.