(Из давних «Курортных стихов») В моих стихах, что морю посвятил, и моря нет и нету чувств высоких. О чём пишу, фактически, – утиль, хоть много женщин там голубооких. Но даже чувственность приземлена, что даже сам её не ощущаю. На всё гляжу из грязного окна и в серых красках всё воспринимаю Но что поделать, жизнь ведь такова: в ней низменность инстинктов верх берёт. И от любых красивостей в словах, как спазмом, перекашивает рот. Реальности отдав приоритет, её в стихах своих я отражаю. Хоть, если честно, очень много лет себя за это вот не уважаю и гениальным не могу назвать, и пошляком назвать остерегаюсь, и не готов себя я издавать, хотя бы потому, что вечно каюсь я в том, что сам грешу, что грешен мир, что человечеством грехи лишь верховодят, что плотский грех для всех людей – кумир: они земную радость в нём находят. Поэтому грешу я и пишу. Но в этих «муках» я не безутешен. И этим самым тоже я грешу. А кто из вас, друзья мои, безгрешен? 80-е годы