За моим окном – синева… Всё, что нажито – ерунда, я пишу письмо – и не вам, я пишу письмо в никуда. Я пожалуюсь на себя, память горькую углубив, как встречался я, не любя, как прощался я, полюбив, как стучался я в то окно, где другого ждут – не меня, как я рвал судьбы полотно, как душе своей изменял, как не мог я жить, не спеша, как я бит бывал за вину, как порой глядел, не дыша, я в бездонную синеву. Я ничуть в письме не совру, не боясь людского суда… А потом я письмо порву и пущу в окно, в никуда.