Стремились к коммунизму рьяно мы, Прожили жизнь свою, как зомби, в спячке. Теперь в наследство от родной страны Остались за труды одни болячки. Сижу в сортире на горшке теперь И дождик с градом гулко бьет по крыше, Но до чего противно мне, поверь, Хоть вой, а хоть не вой, никто не слышит. И выскочить из-за грозы боюсь Ударит – не покажется мне мало. Зачем же с непогодой я борюсь? Ведь лучше мне от этого не стало. Да и вообще бороться ни к чему Никто ничто на свете не изменит. Теперь я на работе больше не горю, А на горшке никто меня не сменит.