Поэзию равняют с трупом. О ней молчат, но всё ж порой, В деревне дед, согрев тулупом Себя побалует строкой. И вспомнит как в шестедесятых Поэт собрать мог полный зал. Ребят, толпой совсем измятых Там Евтушенко Женя ждал. Читали много, до безумья: Есенин, Блок, фамилий тьма. В словах хватало остроумья, Любви кипела кутерьма. А кто с войны вернулся целый О ней рассказывал в стихах. Как Вася Тёркин – парень смелый Шёл на врага, отринув страх. И в школе Пушкина учили, Не абы как, а наизусть. А в песнях о далёком Чили Звенела о погибших грусть. А что сейчас? Увы, поэтам Приютом стал лишь Интернет. И в песнях, что с эстрады спеты Искать нам смысла – смысла нет. И может быть, сыграв на жалость, (Ущербных любят на Руси), Стихи нам запретить осталось, Чтобы поэзию спасти? Для человечества в остатке Через века, через запрет, Власть, деньги опрокинув в схватке, Стихов пробьётся яркий свет. 30.01.11