-1- На Страстной бульвар меня грусть ведёт: вот и арка, вход, лестничный пролёт. Здесь давно никто ни за что не ждёт. Никого не ждёт. Только взгляд, как крот, окопался здесь, где шуршит сквозняк, насадив мотыль пыльных лет на гак, где в авоське – лифт, под авоськой – мрак. Чем живу – не тут. Чем дышал – не так. Преуспела слизь на камнях в резьбе от стены к стене от трубы к трубе. Пустота – ау! - самый лютый враг и страшней, чем ад, как писал И.Б., чтоб уйти потом за глухой овраг. Я есть сын, не Сын. Тень Отца, привет! Чем греховна скорбь, если рядом нет тех, кого любил или что любил? Только тени, Тень. Остальное – ил. Почему молчишь? Ждёшь, когда Лаэрт… ведь любую тень порождает Свет. -2- Тень – это ещё не смерть. Тень – это уже не жизнь. Тень - отражение той стороны предмета, которая вечно страшится света. То пробежит по лицу, то промелькнёт в глазах. Не оставляя следа, движется след в след. Чей это образ? Нет! Чей это силуэт? Узница не своих ветвей, верная им, как страх. Липнет сомненье-слепень: разум ли, сердце – мишень? И за чужой межой тень пожирает тень.