Печать худых рассыпавшихся слов, Попала, ангел мой, в плохие руки… Терять себя, средь скопища ослов, Которых взял по-пьяни на поруки… И тлеть душе, способной полыхать, В заведомо потушенном рассвете. И, обжигая сердце, морщась, подыхать, Ведь мой язык, мой враг, за всё в ответе… *********************************** 02.01.2011 г.