На скрипке проводов смычком играет ветер, Он ноты подобрал для музыки дождя… В не знойный полдень дня все мягче солнце светит И медом пахнут краски палитры сентября. На тротуаре лист, как яркая заплата, Он скоро попадет под чей-то легкий шаг… Нет, лета мне не жаль, но тем горька утрата, Что станет мир вокруг и некрасив, и наг. 05.09.2008.