каждую субботу собираются на публичные свои сходки, ищут место, время, деньги, скидываются по сотке на бутылку ядреной водки, пытаясь заглушить боль и обиду разочарований. хлещут и хлещут прозрачную жидкость из мелких рюмок, лица прячут в воротники и глядят угрюмо, так и не промыв алкоголем памяти своей трюмы, так и не растопив ледяной айсберг своих страданий. что мы ждем от них? отчаяния? раскаяния? обещания прощания? очищения подсознания? ведь мы знаем же, что не будет этого. неоправдаемы ожидания.