Я не пишу стихов, но я их слышу, Как слышу скрежет старых поездов, Как долгий плач не принятых звонков… Я не пишу стихов, но Кто-то пишет. И у Него как будто нерв срединный Гвоздём пробит… и скорбная свеча Ревёт на лист, где буков алыча Уж переспела так, что запах винный, Но так кислит, что хочется ей в раны Насыпать соли, выпарив со щёк, И сладость мнемы, свежую ещё… Да захмелеть от строк в ногах дивана. А во дворе ещё сильнее пьянка… Смотрю в окно на хлопья снежуры Но вместо смеха нашей детворы – Лишь пропивох звенящая морзянка. Такие уж достались лицам маски, И будет праздник…будет новый год, Который чьё-то детство отберёт И волосам добавит бледной краски. Но буду снова я Его рукою… И Он надарит мне ночей без сна, Чтоб стала алой эта белизна, Ведь только так достигну я покоя.