Исчезает былое во тьме склеротической пыли, Не понять – что приснилось во сне, что прошло наяву. Я в раздумье пытаюсь ответить, какими мы были, Чтоб, хотя б на излёте, ответить: «Зачем я живу?» Так какими мы были? Да, всякими были, конечно, Но от старших друзей мы стыдливо не прятали глаз. Нам наивно казалось, что вся наша жизнь бесконечна, Ну, а если – конечна, то это совсем не про нас. Не желали хитрить, презирая врагов за интригу. Но какой нас, вчерашних, ты мерой сегодня не мерь, Мы читали огромную жизнь, как огромную книгу, И не верили мы в окончательность наших потерь. Нам казалось, что всё, словно в книге, однажды вернётся, И опять мы пойдём, пред бедой не склонив головы, И потерянный друг нам, как прежде, светло улыбнётся На последней странице дочитанной нами главы.