Правда, сердцем пишутся стихи, в них итожатся прошедшие детали. Скажут знатоки: «Они, хи-хи… Мы такого много повидали. В них всего-то тра-та-тра-та-та, зарифмаченная чувственная серость. Где поэзия, простите, красота? Нужен в тексте интеллект, не сердце!» Право, без обиды я на них, что мне взять с них, с интеллектуалов, для которых нам любимый стих, словно мусор городских подвалов. Всё, что чтили мы, для них – старьё, временем изжитые понятья. Да и мы – негодное сырьё для пошива вычурного платья, коему определения не дам: не хватает, точно, интеллекта. Их поэзия – предательский метан, строчки – несъедобная котлета. И отравят, и разворотят. Ничего в наследство не оставят. И чего ребята те хотят, что себя, как вундеркиндов, славят?