Добрая сказка. Этот старый домик с обветшалыми стенами, стоящий у дороги – всего лишь моя корчма. Приют для путешественников и заблудившихся странников. Дорогой это теперь тоже нельзя назвать.. Скорее это путь.. Путь в будущее, в какую бы сторону ты отсюда не пошла. Старый колокольчик над дверью.. Настолько старый, что уже не отражает света такой полной и круглой, как свежеиспеченный блин, луны. Но именно с его редкого и мелодичного звона все и начинается.. Ты уже слышала как он звенит, когда вошла сюда. И если бы ты была внимательней, то услышала бы, как ожил дом с твоим приходом. Как заскрипели полы и зашелестели шторы, как снова стал капать кран и как вздохнула печь, в томном ожидании, что в ней снова приготовят ужин.. Я знаю – ты не могла этого услышать.. Ты слишком молода, чтоб придавать значение таким мелким деталям. А именно ими и живет эта корчма.. Ты принесла вместе с собой запах весны и молодости, цветов и маленькой сладкой грусти.. И здесь нет уже этого застоявшегося запаха горных фиалок.. Ты вошла с улыбкой на устах и тоской в глазах, надеждой в голосе и разочарованием в груди. Ты вошла… А ведь был и иной выбор. Тебе даже не нужно ничего рассказывать.. Ты смотришь в глаза напротив, и понимаешь, что тебя читают как открытую книгу. И только лишь от этого тебе становится хорошо, спокойно и уютно.. Тебе не нужно переживать все это снова, да и стоит ли.. Прошлое осталось в прошлом. Мы часто говорим “прощай” человеку, а потом хотим видеть его каждый вечер, а еще лучше каждое утро. Мы произносим “ненавижу” лишь для того чтоб поверить в это самим. А когда произносим “не люблю” - в сердце текут слезы. Жизни ведь у всех разные, только истории у всех одинаковые. Ты сказала “уйди”, но чтоб он не видел твоих слез. “Я тебя забуду” – но мысли о нем не покидают тебя каждый день, каждое мгновение. Ты надеешься, хотя нет никаких шансов. Ты ждешь, а о тебе уже забыли. Ты мечтаешь, но это уже никогда, возможно, не случится. “Между нами все кончено”, но все только начинается… Не удивляйся. Просто я слишком давно живу, и видел, как слово “никогда” означало, что все повторится вновь. Легкость.. Чувственность.. Нежность.. Ты пронизана ими насквозь. Ты сплетена из них, как кружева сплетены из тонких нитей причудливой вязью. Когда ты гуляла по саду, казалось, что ноги твои не касались земли, и ты лишь парила над ней. И почему же тебя заинтересовал там этот пантеон смертей?.. Ты увидела то, что не дано было видеть никому, ибо это кладбище скрыто прекрасным цветущим садом.. “Босиком По Небу”, “По Струнам Дождя”, “Подарок”, “Ты Меня Забудешь”… Там много имен, и тем не менее - имя там одно. Да, ты догадалась, девочка моя – это мои смерти. Они разные: умираешь, падая с высоты, задыхаясь в пожаре, замерзая в горах, или получая нож в грудь.. Но нет страшней и больней смерти от предательства. Предательства самого близкого, самого родного, самого любимого и единственного человека. Человека, для которого ты живешь свою жизнь. Сколько же раз я умер именно этой смертью… Может быть поэтому я умею читать глаза... Но ты этого никогда не испытаешь, потому что ты создана для другого.. Ты создана для любви высокой как небо, поверь мне.. Твоя грусть пройдет. И ты, однажды утром, открыв глаза, увидишь взгляд полный нежности и желания, страсти и заботы. Это и будет твое счастье. Но это будет не сегодня. А сегодня я помогу высохнуть твоим слезам. Сегодня ты запомнишь лишь нежность и трепет теплых и сильных рук, сладость губ и слова.. Слова, которые попадая прямо в душу, родят в тебе новую надежду.. А тело навсегда запомнит эти прикосновения… И будет вспоминать их всю жизнь как самые нужные и добрые с легкой дрожью, как будто слегка озябнув в жаркий летний день… Завтра будет утро новой жизни. И ты исчезнешь, одарив меня сияющей улыбкой, отправляясь в свой путь.. Новый путь.. И лишь на подушках останется твой запах – терпким воспоминанием.. И это будет для меня еще одной маленькой смертью.. Но что поделать, коль жизнь и смерть это два разных лика любви. Моя корчма стоит у самой дороги для того чтоб люди могли здесь отогреться и, возможно, отогреть свою душу.. И в ней все еще живет и умирает добрый старик, рассказывающий ночные сказки... Я, помолясь, приступаю.. Прислушайтесь.. Колокольчик… С него все и начинается.. А значит начинается новая история... Здравствуй и прощай… А между этими словами – целая жизнь. Или две незаконченные... Просто люблю.