Жарко вокруг и пусто. Словно крюком под дых смотрит кузнечик грустный злобно на ртуть воды. Видит он там такое! Знать бы вот только что? С эдаким "что" рекою мысль кузнеца с мечтой: как бы пойти по бабам! Вот бы - по бабам, а? Эх, поскорей! Когда бы? Можно писать роман о кузнеце зелёном, ищущем жизни дно. Мозг его опалён, блин, силой, ему чудной. Гложет змея-обида: глядь, не спросившись, вдруг - в теле растёт либидо, будто бы в Риме - Брут. Тесно либидо в теле, знай, напрягает пах, как дирижаблик - гелий. Некогда есть и спать. В свежем листе капустном, в кустиках череды, тонны четыре грусти. Слёзы - что пласт слюды, скрывший ряды фасеток. Прыгнул туды, сюды... В общем, клепает деток, пах истирая в дым, сильный мужик кузнечик с вечера до утра вечность чтоб обеспечить. Где же мораль? ...прыг-трах...