Зной, впечатанный в пыль дороги. Так откуда, откуда Эта простуда? Всё пируют, жируют жрецы и боги Да застенчив, покуда, Юный Иуда. Лист засохший на шелковице- Не соткать, не сносить По зиме наряды. Золотой амальгамой сокрыты лица. Разливают в застолье Не вина, а яды. В резкой боли крошатся стены, Лжепророки невинны В мороке дома, Стекловидные взгляды взрезают вены, А Иуда не слышит Раскатов грома.