Мы заблудились в синих небесах, мы - авторы симфоний занебесных. В их сумрачно рокочущих басах плутают душ оранжевые бесы. Вот мы поем разнузданную песнь, вот мы идем расхристаны, как боги, и наша беззастенчивая спесь коробит небеса. Но мы — киборги, Вот мы опять вгоняем парадиз в кондиции разгневанного ада... И не видать ни блика впереди, закат земли уже давно угадан, уже ветхозаветный близок день — конец Начал! Но мы... начнем сначала, но мы взлетим хотя бы на плетень пустого мирозданья, где звучала одна и та же песнь на все лады, на времена, а паче - безвременья, и допотопные опять укроют льды земли седой усталые рамена. Но если не киборги мы, а просто неумные нахлебники земли, — потопы наши суть — издержки роста, и наше судно снова на мели, тогда окстись, лукавый прихлебатель, держатель пифосов - пандорьих коробов, и знай одно: спасение — праматерь, которой имя светлое — Любовь. Она спасет! Она всегда спасала... Но если в силе призраки эпох. тогда готовь дубину и кресало, и все опять с начала - видит Бог! И на земле кроваво запотелой — предвечный мрак да маны* и тотемы... Тогда золой остывшею пыля, любовь, я напишу тебя - с нуля... ________ *мана - магия