Прошла весна, трава взрослела, и зелень набирала цвет. Она всё знала, что хотела, ей мало дней, но много лет... Она тепло любила, лето. Когда ещё, играть ей с ветром и старым небом. Так хорошо стать васильковым бездонным морем, а белый клевер как пену волн поднимет ветер и прямо к небу. Ответит свежим оно дождём. Иль стать ей жёлтым, преярким солнцем, пусть счастье лютиков – лучей увидит небо и улыбнётся. «Эй, небо, небо, лови скорей!» Трава играла, смеялась летом, ей всё знакомо, обычный круг. А что вокруг: поют, стреляют - смешные люди, ей не досуг - ступает кто босой ногою, пылит кто "правдой" в сапогах, по одному, гурьбою, строем что в головах... «Смешные люди.Зачем нам люди? Что надо людям? Тропу-судьбу :) » Уже дарила, всем им дарила и забирала да не одну. Все мимо, мимо, пройдут и сгинут, пройдут и сгинут под ней самой. По одному, гурьбою, строем - она прикроет, ей не в первой. Трава играла знакомым ветром со старым небом, им вторил лес. Они здесь вместе всё обживали, они давно здесь и без чудес. Они всё знали: в чём жизни радость, в чём жизни счастье и в чём покой. Трава играла со старым небом, знакомым ветром, ей не в первой. © Copyright: Маргарита Бахарева, 2010