Жил человек и жизнь вгонял в строку Стиха, ища и бредя рифмой спозаранок. Гнал стружку и белил доску Строкой стиха его лихой рубанок. Бывало так, что не стругались вирши Ломал поэт о пальцы карандаш, Но знал, что рифму он отыщет Хоть и полдня на это ей отдаст.. Но вдруг в сучок железка заломилась, Потерян смысл и дух стиха.. И то не грех, лишь только б не сломилась Та поэтическая ось, что так легка И так остра, как пламя жаркое костра Даёт поэту вдохновенье, Приоткрывая откровенье души не струганной никем, душим не сломленной ничем, Души напитанной стихами, Как стружкой доски с пилорамы.