Из цикла "Жизнь, опалённая войной " Завожу сейчас я очень часто память в детства моего дворы. И хоть там живёт чужое счастье, нету ничего из той поры, нос сую я в каждый закоулок, ворошу давно сметённый сор. В нём остатки довоенных булок, сохранились как-то с давних пор, ленточки из девичьих косичек, фантики от съеденных конфет. Лишь самих девчонок и мальчишек даже в дальних закоулках нет. Время с нами так играет в прятки и, увы, не в детскую игру: сохранились запахов остатки, но забрали годы детвору, вымели из памяти их лица, зачеркнули судьбы навсегда. И не знаю, на кого мне злиться, то ль на память, то ли на года. А, возможно, что они едины, – диалектику бессмысленно винить! И напрасно ворошу седины: не связать разорванную нить здесь, в дворах утерянного детства с множеством потом ушедших лет, мне зазря доставшихся в наследство и которых исчезает след.