Из цикла "Жизнь, опалённая войной " Вперегонки по песочку рядом с речкой Витьбой ребятишки из детсада носятся беспечно. Я сегодня ночью это наяву увидел. Защемило острой болью старое сердечко. Как давно всё это было, да и было ль это – Витебск, Витьба, детство, мама, пыль родных дорожек? Почему я скрупулёзно занимаюсь сметой уходящего в мираж, но нет чего дороже? Что вчера в обед я кушал, в память не осело. Как ребёнком бедокурил помню преотлично. Как, за что я был наказан, память то и дело в старости напоминает днём и ночью зычно. И бомбёжку, и потери, всех ушедших лица. Даже сны из дальних далей по ночам приходят. И совсем уже, возможно, – это мне не снится, просто годы, просто мысли всё воедино сводят.