(мадригал) Зеленоглазая весна глядит лукаво из-под снега… И будто вовсе нет зимы и власть зимы - минутный сон, - Так сконцентрирована жизнь в дыханье вешнего побега, Чтоб всякий смертный на земле поверил в то, что он спасён. В недолгой ярости зимы я не ослаб, я снова весел. Не от того ли, что любовь есть сердцевина, а не круг? И вдохновенный менестрель окрасит лютней столько песен, Что воздыхатель Купидон от частых стрел сломает лук. Альбом зимы заполню так, чтоб о весне почаще думать, И ждать, когда паук огня сплетёт гирлянду фонарей… А там уж снова в январе с восходом явится Фортуна, И уж поверьте - не пройдёт мимо моих она дверей. Вот день пятнадцатый. Декабрь. Проникновенно вспоминаю, Как при слиянии двух душ часы замедлили свой ход. Какою волею судеб, какими мыслями – не знаю, С проспекта вечной суеты я сделал шаг за поворот И стопроцентно осознал, что друг без друга нам не выжить, Как не зацвесть без солнца дням, таящим столько красоты… А облака… а облака всё легковеснее, всё выше… И нестеснённая душа не ощущает наготы. Пусть избежать не удалось болезнетворного дыханья, Что завоёвывает нас и убаюкивает нас, Но если я не перестал любви ответствовать стихами То это значит – сохранил, а если честно, то и спас… Уверен я, что не вино, а радость в душах разольётся, В тот день, когда не до гостей с речами полными забот… «Ну, за десятый наш декабрь…?» и… вечер в музыке качнётся, И… волшебство – не волшебство, а что-то там… произойдёт…