Мы читаем стихи о войне, что всю жизнь с нами вместе из детства, как бежим босиком по стерне. И от боли до крика не деться никуда, никогда, никому, кто хоть как-то, но к ней прикоснулся, и ребёнком в военном дыму не пропал, гарью не задохнулся, кто в себе до конца на погост донесёт все страданья народа, неоконченный свой Холокост, из которого нету исхода.