На пристальных – созрели зёрна, израстая; С утра - семь градусов рассолнечной, потешная поспешно углубляет грудное разголосье декольте: испарина и сказ про «баядер-заде»; Ухмылка истины, Привычная к вине, Пуста и бесподобна вне, И профиль ставит на-кон взгляд надменный, Избыточно подведенный; Ведь, всё бы – то, Но, в понедельник - не ко времени, И не посмеет указать, Шипуче опершись на пыжью гордость, Мол: «что же Вы, Уж Ваша-то бесспорность…» Но есть вопрос, Потерянный когда-то в спешке: Что, разве досуха всего приметил, Да, по-предметно подменил, По пяди переврав пословно, Что вечер-выдумщик сулил? За что, теперь, подметено в башке? И чувство, будто вывихнули мне Зудящий, но родной шарнир В турецкой бане…