Нет собственной мысли у них в головах, Идей других разносят их в прах, С замиранием сердца смотрят в толпу, Разрушая свои идеалы в мозгу. Они внимают всему, что толкают с экранов, Напоминая собою стадо баранов. Моих не радует глаз усталых и томных, Мельканье и блеск одежд ультрамодных. И опять больно видеть, как чёрную метку, Широкие «трубы» и юбочки в клетку. Мода – есть вирус, недуг и болезнь, Которой можно легко заболеть. Слегка не как все быть надо пытаться, Посылая всех тех, кто будет смеяться, Но не так уж и просто остаться собой, Когда толпы клонов идут за спиной.