В твоих письмах уйма истин, что звучат предельно пошло,    Ну а в остальном, ты знаешь, привыкаем и живем,    Потому, как наше счастье, это надпись на обложке    Недописанных иллюзий, что промокли под дождем,    Может, что перегорело может, что и отболело,    Может связка обветшала, что вязала нас с тобой,    Но кому какое право, до того, собачье дело,    Каково чужое счастье, все имеет привкус свой,    Впрочем знаешь, то неважно, коль живем мы в мире этом,    Кроме разве твоих писем,/ну да мне не привыкать/,    Может в самом деле глупо было полюбить поэта,    И расчитывать на что-то, а тем боле что-то ждать,    Но подумай, если ждала, ты уже довольно долго,   Знать к тому былИ резоны, а причины, что искать,    Мы с тобой нажмем на чувства, /кстати, есть же чувство долга/,    Ну и логику подключим, больно ж, по живому рвать,    Остальное не этично, иль еще чего, не знаю    Почему-то мне сегодня, не хотелось бы о том,    В твоих письмах, уйма истин, что звучат предельно пошло,    А давай, назло природе, все по новому начнем,    Как тогда, когда казалась, жизнь до одури красивой,    Даже если,..    ................... ну, как знаешь, ты права всегда права,..