Опять хрипит приёмник на стене И гром, как взрывы на переднем крае. Предательски ползут «мурашки» по спине. Мне холодно и сыро здесь в Урае. На утро как с похмелья голова И мне уже давно не до тумана. Романтики здесь столько, что блекнут все слова И жизнь моя полна самообмана. До завтра не просохнут сапоги И мерзко будет хлюпать войлок стельки. И шепчет голос внутренний: «Советую, сбеги!»,- А мне всё это, что «горох об стенку». Нет, здесь красиво, что ни говори, Вот, если б только не было работы И кроме, как прогулки от зари и до зари, Не мучили б другие нас заботы. Я прячу глубже праздную мечту, Ведь завтра снова ждёт меня болото И снова будет мне плевать на красоту; На то у нас и сдельная работа.