Мост
Утро тяжестью раздавит
мозг пустой. Не помогает
пиво. Отключил вербальный
сектор и бреду печальный.
Что за вздор!? Сугробы, лужи,
мухи снега. Может нужен
миг один: пойму, забуду.
Лик отчаянного будды
в вышине промозглой тупо
озирается. В тулупе
спрячу я кусок блаженства.
Все картинки - как из детства.
Тайны внутренних карманов
всем понятны. Без обмана
разделю с друзьями жидкость.
Понимаю: в общем дико
быть растением безвольным,
лишь бы паром алкогольным
своевременно наполнить
мог я поры; лишь бы вспомнить,
для какого дела утром
я поднялся. Почему-то
всё скрывается в тумане,
и во внутреннем кармане,
как намёк на вечный кризис -
литр огня. Есть шанс приблизить,
разглядеть в деталях что-то -
знать бы, что! Моя икота -
пытка. Дай мне сдохнуть, Боже!
Дай ничтожную возможность
потеряться навсегда...
Мост.
Вода.