«Грех появляется там, где исчезает чувство меры.» автор ПРОПОВЕДЬ Сей стих пишу я откровенно, Чтоб все расставить по местам, Чтоб молвить четко и, наверно, Пора свободу дать устам. Владыку слушал я сегодня. Пока внимал – все слезы лил. Он говорил о преисподней, О силе дьявольской могил. О том, глаголил он, что благо – Терпенье – божья благодать, Что, дескать, не нужна отвага. (Смеясь, я продолжал рыдать.) Он повторялся очень часто: Любовь есть Бог, а Бог – любовь. (И этой «истиной» ужасной Он разогрел во мне всю кровь.) Не пей вино – оно страданье! Не убивай – то смертный грех! Не захоти – оно мечтанье! (Со слез я перешел на смех.) Молись усердно! – бей икону Своим довольно твердым лбом. Да не разбей! Читай каноны До слепоты. И слушай звон Колоколов не только в Пасху, А всякий день (из божьих дней). Целуй кресты. И внемли сказкам О том, кто свят, а кто злодей, О том, что говорил апостол О жизни истинной Христа. (А говорил он очень просто, А если лгал, то неспроста.) Сидели все, разинув уши, Раскрыв глаза и рот открыв. Он продолжал: смиренье нужно. Все общество – сплошной нарыв, Что нет здоровья. Все – убийцы. Ах, люди, - как мы все живем?! Кошмар и только. Кровопийцы Нас угнетают – мы не мрем. Мы выдюжим. Надежда с нами. Ах, как прекрасен божий свет! И оказалось: Петр-камень,- Вот удивительный ответ! Не унывайте, люди, только! Не лейте слезы! (Как я ржал!) Осталось ждать не много… Сколько Да и чего? – я не узнал. Я надорвал живот от смеха. Теперь лежу под простыней На койке белой. Тут потехой Не пахнет вовсе, - я больной. - Сестра, сестра! Иди, согрею! Иль принеси-ка мне винца, Не много только – я пьянею Довольно быстро… У крыльца Я «беломор» курил и спорил С своим «Сократом» все о том, Как я попал сюда, и брови Серьезно хмурил. Пред концом Беседы этой вставил фразу: - Не мне учить, конечно, вас, Но Богу ей, я понял сразу, Что мера нужна всякий раз! А кто теряет чувство меры, Владыку слушать тот готов, Всего себя ему доверив… А ложь откудова? – из слов! Я проповедовать не стану, Что чувство страха – только вздор, Что положите йод на рану, Иль на башку свою – топор. Если устали вы от жизни, И если Бог для вас – любовь, То, право, я кончаю мыслить,- Уже издергалась вся бровь… из 7 альбома